Где нет пищи воображению, там нет и страха.
На самом деле, я и сам не очень понимаю - зачем и почему я делаю то, что я делаю. Вроде бы и думаю, вроде бы и делаю как надо, а получается что-то странное. Мои эксперименты с движением в картинках... До сих пор движения слишком угловатые. Нужно рисовать еще, промежуточные движения... Но это сложно. Да, это слишком сложно для меня. Но я все равно радуюсь. Если человек пройдет из конца листа в другой конец и поднимет табличку, я буду доволен, аки кот, наевшийся сметаны.
Впрочем...
Я действительно не люблю есть то, что движется. В этот список входят не только шоколадные лягушки и иже с ними, но и желе. Оно же двигается! Серьезно. Я сегодня наблюдал за желе и уверен, что оно наблюдало за мной.
Хм, надо записать те стихи, иначе я их потеряю. А я не люблю терять, даже если что-то мне не очень нравится.
О Рейвенкло.
"Где дом твой?" - спросил ты у меня,
Когда мы повстречались вновь.
Мой дом, где дремлют облака
Под тихий стих ветров.
Мой дом, там где звенит хрусталь,
Зовя нас за собою вдаль.
Где сны на явь похожи стали.
Где все, о чем мы лишь мечтали,
Идя за сном ты обретешь,
С дорог желанья не свернешь.
Где дом у птиц? Средь облаков.
Средь книг, учебников, чернил.
Мечтая, мы идем вперед.
Взлетев, ты знаешь - не один.
Бред про театр.
Актер, живешь ты, аль играешь?
Когда в десятый раз ты умираешь
От рук коварного слуги.
Да, при смерти читать стихи
Немного странно, это знаешь.
Но ты скажи, ты умираешь?
Иль притворяясь ты лежишь,
В уме считаешь, просто спишь?
Коль ты актер, то ты живешь.
И по сценарию умрешь.
Да, в сотый раз ты умираешь
И боль кинжала ощущаешь.
Но позже занавес падет.
Потухнет свет, актер встает.
И день за днем, перевоплощаясь,
В других людей он, превращаясь,
Всего себя им отдает.
Он не играет. Он живет.
Вот так. Теперь не потеряю. а еще мне нравятсяПушкоклубки... Клубкопухи. Никогда не думал, что у меня что-то может вызвать такой приток чувств. И вроде бы просто нечто круглое. С глазами. А хочется взять на руки и защищать. Но себе заводить не буду. Я прекрасно знаю, как у меня обстоят дела с домашними питомцами.
Так, пожалуй, пойду прогуляюсь по коридорам.
арррр... Я люблю высоту, но вот лестницы не люблю. Отвечаю, однажды я буду по ним вниз спускаться только на пятой точке. Хотя нет. Это же больно. Но ноги у меня будут мускулистыми к концу обучения. Очень мускулистыми.
Впрочем...
Я действительно не люблю есть то, что движется. В этот список входят не только шоколадные лягушки и иже с ними, но и желе. Оно же двигается! Серьезно. Я сегодня наблюдал за желе и уверен, что оно наблюдало за мной.
Хм, надо записать те стихи, иначе я их потеряю. А я не люблю терять, даже если что-то мне не очень нравится.
О Рейвенкло.
"Где дом твой?" - спросил ты у меня,
Когда мы повстречались вновь.
Мой дом, где дремлют облака
Под тихий стих ветров.
Мой дом, там где звенит хрусталь,
Зовя нас за собою вдаль.
Где сны на явь похожи стали.
Где все, о чем мы лишь мечтали,
Идя за сном ты обретешь,
С дорог желанья не свернешь.
Где дом у птиц? Средь облаков.
Средь книг, учебников, чернил.
Мечтая, мы идем вперед.
Взлетев, ты знаешь - не один.
Бред про театр.
Актер, живешь ты, аль играешь?
Когда в десятый раз ты умираешь
От рук коварного слуги.
Да, при смерти читать стихи
Немного странно, это знаешь.
Но ты скажи, ты умираешь?
Иль притворяясь ты лежишь,
В уме считаешь, просто спишь?
Коль ты актер, то ты живешь.
И по сценарию умрешь.
Да, в сотый раз ты умираешь
И боль кинжала ощущаешь.
Но позже занавес падет.
Потухнет свет, актер встает.
И день за днем, перевоплощаясь,
В других людей он, превращаясь,
Всего себя им отдает.
Он не играет. Он живет.
Вот так. Теперь не потеряю. а еще мне нравятся
Так, пожалуй, пойду прогуляюсь по коридорам.
арррр... Я люблю высоту, но вот лестницы не люблю. Отвечаю, однажды я буду по ним вниз спускаться только на пятой точке. Хотя нет. Это же больно. Но ноги у меня будут мускулистыми к концу обучения. Очень мускулистыми.
-
-
31.01.2012 в 18:40-
-
01.02.2012 в 02:59-
-
01.02.2012 в 22:04что ж.. с еще одним тебе дневником!
-
-
02.02.2012 в 02:52